Escribir…

 

Crisis para escribir si tengo, y muchas, se que pienso mil veces mas rápido de lo que escribo, y tal vez en lugar de soñar en ser escritor debería ser locutor o algo así.

Sin embargo son mas las ganas de escribir, que mi animo de auto compadecerme en el bloqueo mental y es entonces cuando surgen las líneas sin orden, como si me poseyeran febriles ganas de golpear teclas, y mis dedos posesos y locos en un frenesí fugaz, se esfuerzan en darle coherencia al golpeteo loco de un teclado y la lluvia de letras sin sentido…como gotas de lluvia que forman sopas de letras, y cartas de amor.

Por que, que probabilidades hay de que en la primera cucharada te comas un Te amo…?  a la sopa de letras siempre le han faltado consonantes creo yo, y signos de admiración, y para variar..ortografía.

Es como esos vientos que entran por la ventana y traen el aroma de recuerdos olvidados, como de plástico nuevo, como de DVD; como esa película que nunca pudimos ver; por que We'll always have Paris y de todos los bares del mundo ella entro al mío…y ya que estamos; con esos ojos, a mi vida…

Como soles chiquitos, o focos de año nuevo chino, o estrellas miniaturas de un cielo que gira alrededor de la Luna de tu escote, o luciérnagas flamigeneas y moribundas…

Y besos fugaces, como las alegrías de tu cama, o tan fugaces como soles de verano antártico…

Por que escribir es fácil, pero niégame la dificultad de ser yo y no vivir atormentado…